domingo, 10 de agosto de 2014

A mi. Me ha pasado. ¿Quién me lo iba a decir?. A mi.

Poesía, y ¿yo?.
Qué hago escribiéndote poesía, 
si no puedo describirte, 
si para mi, poesía, eres TÚ.

Poesía, la pienso; 
Poesía la escribo, 
Poesía , y vienes, 
e igual que llegaste , te fuiste.

Poesía, y casi me cuesta poner la palabra entera, 
es difícil imaginar la poesía sin tus manos, 
sin tus ojos, 
sin TI.

Te fuiste, buscaste cualquier excusa, 
no sé si por rabia, o por deber, 
te fuiste y el silencio fue tu aliado, 
te fuiste y no he sabido afrontarlo.

Te fuiste, y yo que nunca dejé mi vida en 
              [ posesión de nadie -
me siento perdida, 
te fuiste, y no me queda nada , no encuentro la salida.

Y todos mis días malos, y tus "para alguien que se muere la vida si que ha sido un día malo ".

Tengo miedo de olvidarte, 
creo que por eso siempre te dejo la puerta entornada, 
siempre te llevo conmigo, 
aunque no sientas que te mueves, 
       [ estás conmigo-.

Y ahora echo de menos , todo aquello que echaba de más, 
y se me da tan mal recuperarlo , como reconocerlo.

A veces quiero tropezarme contigo, 
para olvidarte, para obviarte, 
                                                  [igual que llevas tu haciendo este tiempo-
pero qué haría yo sin recordarte, 
                                        [ y qué haría tu recuerdo sin mi-.

Existe, re-invéntame, 
que yo he nacido para SER contigo, 
ábreme bien el pecho, que voy a entrar en tu corazón , 
para que cuando quieran hacerte sonar, 
                                    [me toques a mi,  y me extrañes-.

Cicatrizarán las heridas, 
voy a quedarme fuera, porque dentro,
no he encontrado otra forma, 
de llegar a-Marte, ni a venus.

Perderme , para que me encuentres.

Ojalá vuelvas y me encuentres, 
antes de que sin tú volver, 
yo ya esté perdida, 
                [muy perdida-.